En noir et blanc et en silence

Le ciel est immense au dessus de ma tête ; immense et jaune. Le filtre grésille tandis qu’il neutralise les germes, les toxines et les rayons durs. Mon mari et moi vivons en haut d’une tour. Les nuages passent sous mes pieds. Sous les nuages, le smog ; et l’humanité. Je suis assise bien droite, jambes croisées, et je n’ai mal nulle part. J’ai dormi comme un plomb, comme un sourd, comme un roc – comme une jeune fille. J’ai mangé comme quatre ; c’est à dire, quatre fois plus qu’il y a une semaine. Mon ventre est une merveille, mes organes sont des bijoux, mes pieds des bibelots d’ivoire, et mon visage se résume à deux yeux, un nez et une bouche. Les yeux sont noirs, la bouche est rouge, le nez est droit. Il m’est impossible d’en dire plus. C’est un visage qui n’a rien vécu, un visage que rien n’anime. Mon mari me regarde et dit :
« Je ne me souvenais pas que tu étais aussi belle. »
Je plonge ce visage inerte entre mes mains. Quelqu’un d’autre que lui a-t-il regardé ces mêmes traits en disant les mêmes mots, deux semaines plus tôt ?
Ce soir, mon mari et moi ferons l’amour. Il ne m’a rien demandé mais je le sais ; je le connais. Le transfert de cerveau coûte cher. Le temps coûte cher. Mon mari a l’habitude de ne rien gaspiller.
Il a l’habitude de se rembourser.

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