Le gnome Fang devait jouer un rôle fondamental dans la série d'événements qui conduirait des milliers d'années plus tard à la destruction ou à la libération de Starquin, le Cinq-en-un. Fort heureusement pour lui, il n'en savait rien. Mais cela lui assura, comme à la licorne, à la jeune Nyneve et à une poignée d'humains, une place indélébile dans « Le Chant de la Terre », cette oeuvre épique si vaste qu'un siècle ne suffit pas à la réciter. « Le Chant de la Terre » dont Michael Coney à déjà tenté de communiquer aux Terriens du XXe siècle trois fragments, avec La Grande Course de chars à voiles, La Locomotive à vapeur céleste et Les Dieux du Grand Loin, couvre non seulement le passé, le présent et le futur de l'humanité ; mais aussi tous ses possibles qui suivent d'autres aléapistes. En voici un quatrième volet.
C'est bien entendu sur une aléapiste différente de la nôtre qu'ont existé gnomes, licorne, chevaliers de la Table Ronde et autres dragons. Mais cette aléapiste a, un certain temps, croisé la nôtre au point d'imprégner nos mythes et permettre à Michael Coney, maître-enchanteur des mots et créateur d'un des univers fictifs les plus riches qui soit, de transgresser les frontières entre genres et d'annexer imperturbablement les terres brumeuses des légendes à l'avenir cliquetant de la science-fiction. Par son souffle, son envergure temporelle, « Le Chant de la Terre » est à la dimension des oeuvres d'Olaf Stapïedon, de Cordwainer Smith, de Frank Herbert et autres démiurges de l'imaginaire.
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