Les Croisés du cosmos

     Messire de Tourneville s'apprêtoit à rejoindre le bon roi Edouard guerroyant en France, quand, à la stupeur générale, un fantastique engin volant atterit près de son château, libérant toute une flopée de drôles de petits hommes bleus aux longues oreilles. « Sans doute des Sarrasins que ce maudits Français auront ralliés à leur cause », songe le bon Roger qui les fait illico trucider. Grâce au merveilleux char volant pris à l'ennemi, il ira libérer la Terre sainte. Mais trahison ! Au lieu de mettre obligeamment le cap sur Jérusalem, un otage détourne à travers les espaces intersidéraux nos preux chevaliers bardés de fer qui, s'ils ne comprennent pas grand chose au film, n'en démontreront pas moins à toute la galaxie ce qu'un loyal sujet de la Couronne d'Angleterre peut faire avec une simple arbalète, un peu de ruse et beaucoup de vaillance.

Poul Anderson, né en 1926 en Pennsylvanie de parents scandinaves, est physicien de formation. Depuis la parution de ses premiers textes, en 1947, il a publié plus de 200 romans et nouvelles et reçu cinq fois le prix Hugo.

Son remarquable talent de conteur s'épanouit surtout dans les récits de batailles.

     Comme l'époque est à la fantasy (o tempora ! o mores !), nul ne s'étonne plus de voir chevaux, épées, quête du Graal et autres médiévisteries se balader dans les étoiles. Mais là, c'est pour la bonne cause. C'est rationnel. Si. Un vaisseau extra-terrestre est arrivé dans l'Angleterre du XIV^e siècle, et comme les autochtones de la merry old England ne se rendent pas compte un seul instant de l'écrasante supériorité technologique des petits hommes bleus, ils les massacrent presque tous, embarquent à leur place, croient partir délivrer Jérusalem et se retrouvent occupés à conquérir une bonne portion de la galaxie. Sans rien y comprendre, et le narrateur pas plus que les autres. Ils ne savent pas que c'est impossible, donc ils le font. Autant dire que cela peut se lire comme un bon roman d'aventure ou, et jusque dans un retournement géopolitique final, comme une immense farce jubilatoire, alors que l'humour n'est pas si fréquent en SF et y mérite encore plus qu'ailleurs d'être considéré à sa juste valeur. Tant pis pour qui croirait détecter une exaltation du triste « bon sens », voire un éloge des traîneurs de sabre et manieurs de rapières — ce serait tout simplement oublier que la charge n'épargne à peu près personne, surtout pas les soudards et/ou ecclésiastiques ne comprenant rien à rien. C'est d'ailleurs ce qui la rend si réjouissante : un moment de bonheur !