— Vous me plaisez. Je vous aime. (Mince ! Je le pense vraiment !)

     — (Magda ! Ma vieille ! Tu lâches sa main. Tu arrêtes de sourire comme une conne. Tu reprends le contrôle.) Vous avez de ces mots. (Je ne sais pas si c'est un parfum ou son odeur naturelle mais il sent bon, ça me rend dingue.)

     — (Je sais pas ce que ça va durer. Vite, dire une vacherie...) Non mais j'aime ce qui est bon : le tabac, l'alcool, vous... (Elle a l'air d'avoir un abominable caractère. Ca me rend fou. Oh, le contact de ma main sur son épaule. Le souvenir de son regard de murène électrique quand j'ai posé ma main sur son épaule. Se souvenir de ça le jour où cancer, hôpital, prostate.)

     — (Tu lui dis de retirer sa main tout de suite. Tu trouves la force de faire ça.) C'est dégueulasse ! (En plus, j'ai même pas un soutien-gorge et une culotte qui vont ensemble. Oh, la façon dont il me tient contre lui. Je ne lui ai même pas dit que je suis une artiste. Il doit croire que je suis juste une fille. Dire vite un truc cultivé.)

     — (Je l'épouse !)