Il y avait du brouillard sur Londres. Pas le bon vieux smog de jadis, mélangé de charbon gras, mais un brouillard bien pur, venu de la Tamise. N'empêche qu'on n'y voyait pas à vingt mètres. Et en plus, c'était la nuit. La fille courait. Elle avait peur et était essoufflée. Elle ne devait pas avoir plus de vingt ans, si elle les avait. Elle s'appelait Ruth Forman. Elle continuait à courir et continuait à avoir peur...