De toute évidence, ce type était drogué ; sur son visage peinturluré, luisaient deux yeux rougeoyants, exorbités, craquelés de vaisseaux. Il grognait. Feulait presque, laissant apparaître une poignée de chicots jaunis et déchaussés. Derrière lui, deux autres Créoles du même acabit s'avançaient, balançant un gourdin entre leurs grosses mains noires.

     Rourke se demanda ce que pouvait bien faire Toussaint. D'un coup d'œil, il l'aperçut, tapi au fond de la grotte, le corps tremblant, le regard perdu, comme halluciné. Ce fumier de guide l'avait lâché : Toussaint était déjà mort... de trouille ! Rourke sut alors qu'il était seul, face à trois Zombis, ces dégénérés anthropophages qui terrorisaient la population haïtienne. Des Morts-Vivants !