Les hommes étaient puants de saleté. Ils se tassaient les uns contre les autres. Tandis que Cobra bichonnait sa M60 et disposait soigneusement ses bandes de cartouches. L'air si halluciné qu'on aurait cru qu'il avait absorbé une bonbonne de LSD. Leur hélico s'était écrasé dans les marais. Dans la carlingue broyée, ça dégageait à plein nez un mélange d'huile chaude, de graisse et de kérosène. Il leur faudrait une sacrée chance pour échapper à cette putain de jungle !

     Le visage de John Thomas Rourke se vérouilla si violemment qu'un pied-de-biche n'aurait pu lui ouvrir les mâchoires. Seule, l'inscription que portait Cobra sur son casque cabossé y parvint en lui arrachant un sourire :

     « Si je meurs ici, enterrez-moi à plat-ventre, pour que les Russes puissent bien me baiser le cul. »