A la première décharge que ce fumier de Griffith lui administra dans les fesses, Rourke eut l'impression de s'asseoir sur un câble à haute tension. Son corps se cabra, son cœur bondit dans sa poitrine, en proie à un spasme terrible, à une douleur insupportable qu'il endurait pour un crime qu'il n'avait pas commis.

     — Réfléchis bien, patriote ! Ou tu parles ou la prochaine giclée, je te la balance dans les roubignoles, et là, tu vas déguster !

     Rourke, en reprenant son souffle, songeait avec amertume que l'électricité avait été autrefois synonyme de progrès ! C'était à mourir de rire... ou plutôt à mourir tout court.