Torse nu, les seins atrocement mutilés, la fille gisait dans l'herbe écarlate. A ses côtés, fluide comme un spectre, la longue silhouette osseuse de James Huberty paraissait flotter dans le vent.

     Alerté par des cris déchirants, le vieux Salomon avait pourtant galopé comme un fou jusqu'à cette petite clairière.

     Trop tard. La fille était morte. Et là, devant ce cadavre sanguinolent, Salomon ne put retenir un haut-le-cœur.

     — Pourquoi t'as fait ça, espèce de salaud ? marmonna-t-il enfin. T'es cinglé ! Elle ne faisait de mal à personne, cette pauvre Clara.

     — Pauvre Clara ? ricana James. Une salope, oui... Une garce comme les autres ! De toute façon, tu peux pas comprendre. J'ai une mission à accomplir... C'est Dieu qui m'envoie...