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Le Testament d'un enfant mort

Philippe CURVAL



Illustration de Xavier SEBILLOTTE

Le PASSAGER CLANDESTIN , coll. Dyschroniques
Dépôt légal : 1er trimestre 2013
Nouvelle, 80 pages, catégorie / prix : 6 €
ISBN : 978-2-916952-77-2
Format : 11,0 x 17,0 cm  

     [texte de présentation du livre sur le site de l'éditeur]

     XXIe siècle. Un mal mystérieux et incurable frappe les nouveaux-nés du monde entier : après quelques mois d’une maturation psychologique accélérée, l’enfant dépérit et meurt immanquablement. Après la mise au point d’un enregistreur-décodeur, l’humanité est enfin capable d’entrer dans l’esprit de ces enfants et d’en saisir les ressorts suicidaires. Trop tard, sans doute.
     Bienvenue dans le monde sans espoir des « hypermaturés ». À travers une écriture viscérale, Philippe Curval nous plonge avec délectation dans les méandres émotionnels, fantasmatiques et primordiaux du nouveau-né, et confronte la vision de l’enfant en construction à une société sourde et aveugle. Chez Curval, l’humanité court à sa perte en privilégiant sa soif d’expansion, de domination et de conquête, au détriment de l’essentiel, symbolisé par cet enfant incompris dont nous partageons les découvertes, l’incompréhension, la solitude, la curiosité et finalement le désir de mort.
     Ceux qui découvrent Philippe Curval aujourd’hui ne savent sans doute pas tout ce que la science-fiction hexagonale lui doit. Né le 27 décembre 1929 à Paris, il s’y livre corps et âme dès le début des années 1950 et ne cessera jamais de l’enrichir de son imagination sans limites et de son style dynamique. Toujours actif – voir son blog www.quarante-deux.org – Curval est resté un ardent défenseur du genre et un visionnaire iconoclaste et libre.



Autres éditions
   in Pardonnez-nous vos enfances, DENOËL, 1978
   in L'Homme qui s'arrêta. Journaux ultimes, VOLTE (La), 2009

    Quatrième de couverture    
     En 1978, Philippe Curval imagine le regard d’un nouveau-né sur un monde sans avenir.
 
    Critiques    

 

     Une nouvelle collection ? Champagne ! Surtout en ces temps gris où le moindre propos d'éditeur nous plonge dans une détresse profonde, tant l'avenir du livre, en général, et du livre de genre au sens large, en particulier, paraît sombre.
     Pas d'inédit ? Tant pis ! Mais une « exhumation de [...] textes essentiels », pour reprendre les mots de la plaquette de présentation. Quatre titres sont parus actuellement, quatre nouvelles de longueurs variées, vieilles de quelques décennies. Leur point commun ? Avoir évoqué ou imaginé, voilà bien longtemps, un élément de notre présent. Avec, bien entendu, quelques variations, quelques écarts par rapport à notre réalité.
     Mack Reynolds, dans « Le Mercenaire », récit publié pour la première fois en 1962, a envisagé un monde où les entreprises ne se contentent pas de guerres commerciales. Les luttes sont armées et mortelles. Ce n'est plus ici la France qui s'en prend à l'Angleterre, le Japon qui entre en conflit avec les Etats-Unis d'Amérique. Ce sont les Transports Aspirotube (d'accord, le nom ne fait pas vraiment rêver !) qui vont devoir affronter Aéroglisseur Continental. Ils recrutent donc des militaires pour leur armée personnelle. Et c'est là qu'intervient Joseph Mauser, brillant tacticien, qui nous servira de guide dans ce récit désuet par certains aspects, mais ô combien actuel par d'autres. Les rapports entre multinationales portés à leur paroxysme !
     Plus sombre, la nouvelle de Brian Aldiss, qui date de 1968. « La Tour des damnés » est une expérience gigantesque. Une expérience de société à l'échelle d'un immeuble-ville. La planète est menacée par la surpopulation. Des scientifiques ont tenté de visualiser les effets de ce danger et de lui trouver des solutions. Pour cela, ils ont construit un vaste espace d'habitation clos, où des habitants, volontaires, servent de cobayes à l'échelle de plusieurs générations. Pas de simulation sur ordinateurs (pas assez puissants dans les années 70). Non, l'utilisation d'hommes, de femmes et d'enfants. La naissance d'une nouvelle société où tous les liens, toutes les tensions sont exacerbés. Où même le temps est comprimé. Un échec, bien évidemment. Une folie, servie sur un plateau par le maître anglais.
     Philippe Curval, avec son « Testament d'un enfant mort », n'apporte pas non plus une touche joyeuse à cette collection. L'avenir est décidément grave. Ce texte émouvant et dramatique présente un monologue fragmenté. Nous sommes à l'intérieur de l'esprit d'un nouveau-né. Nous découvrons ses pensées. Mais pas d'angélisme ou de « nouillerie » sentimentale. Ce nourrisson, comme beaucoup d'autres dans ce XXIe siècle terrible brossé par l'auteur en 1978, va mourir. Volontairement. Et l'on découvre pourquoi la natalité baisse de façon extrême sur notre planète. Et l'on va rester horrifié devant cette non-envie de vivre. Bouleversant.
     Le dernier titre est plus ludique, plus anecdotique aussi. Et il a mal vieilli. En tout cas, son style retranscrit par la traduction d'origine a mal vieilli, puisqu'elle n'a pas été retravaillée. Cela aurait pourtant été profitable, même s'il ne s'agit pas de réécrire le texte. « Un logique nommé Joe », ou comment Murray Leinster imagine, en 1946, les dangers d'un réseau informatique mondial. Internet avant l'heure et les errements d'un ordinateur trop intelligent. Idée séduisante, desservie par une histoire, plutôt une historiette, banale et sans grand intérêt.
     Chaque volume de cette collection, doté d'une maquette élégante, est accompagné d'une courte biographie de l'auteur et d'une rapide histoire du texte, de ses publications. Ainsi que d'un choix d'événements contemporains de l'écriture des nouvelles, et de quelques films traitant le même thème. Rien d'extraordinaire, mais un petit plus intéressant et bien pratique pour ceux qui ne sont pas familiers avec les écrivains représentés. Seul bémol dans ce tableau : le prix. Les lecteurs seront-ils prêts à débourser de 4 à 8 euros pour une seule nouvelle, même si la plus longue fait une centaine de pages ? Surtout si l'on songe aux offres numériques dans ce domaine. L'avenir seul, encore lui, nous le dira.

Raphaël GAUDIN
Première parution : 1/4/2013 dans Bifrost 70
Mise en ligne le : 1/3/2018


 
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