Ce qu'il restait de David Wells gisait dans une mare de sang. Ce tas de viande et de vêtements hachés grossièrement remuait encore faiblement et, au milieu de cette infecte bouillie humaine, on pouvait distinguer un visage où se lisaient une souffrance indicible, de la terreur et de la folie... Un clou était enfoncé dans l'oeil droit et du sang mélé à une matière blanchâtre et visqueuse jaillissait de l'orbite.

     Lester envoya d'un coup de pied le bras désarticulé de David rejoindre les débris du tonneau qui baignaient dans la chair, les viscères et le sang et, se tournant vers la foule, il s'écria joyeusement :

     — Je veux bien être pendu si c'est pas le meilleur Centenaire qu'on ait jamais vu !