Mais qu'est-ce qu'il fait, bon sang ? ! À s'égarer dans les cordes. Baisse la culotte ? Ouf ! Revitalisé par miracle, il se redresse et secoue la tête. Artifice que la brillance de son torse couvert d'huile.

     Le gnac de son adversait le remet en selle (pendant que, dehors, la racaille poursuit ses exactions). Il se signe, pauvre Irwin, aant de taper ses poings l'un contre l'autre. Dodeline en insecte rageur vers le centre du ring. L'arbitre tend la main au ciel. Quant au processus de drague... Avancez mesdames. Dans son coin, Pierre mâche un chewing-gum, pensif. « Combien va me coûter cette comédie ? »