« Le bal des folles est ouvert. La bal des folles tourbillonne, fait vibrer les murs couverts en fausse panthère d'une discothèque pour valets de chambre espagnols. Parmi ces folles, il y en a une, une argentine, elle est un peu écrivaine, théâtreuse, dessinatrice ; enfin, pour les patronnes d'hôtel et les dames-pipi des bars avec qui elle est copine, elle est une artiste et ça excuse ses retards à payer son loyer.

     On a compris que le roman de Copi, Le bal des folles, n'obéit à aucun des poncifs de la merde littéraire contemporaine en France : il n'est pas lourd d'authenticité dramatique, il n'est pas respectablement intérieur ; bref, il n'est pas doux-amer ou désenchanté. Non, il saute, et cabriole dans un cocktail ensanglanté, rapide, rhapsodie picaresque, hystérie toute portée vers l'extérieur et l'action. Ce n'est pas un roman-problème, et folle ici ne déguise pas une vérité enfouie d'homosexuel, ce vilain mot anti-roman qui suffixe le sexe à la médecine, et promet d'avance la monotonie du même avec le même. »  Guy Hocquenghem, Libération