Accablé, Miller baissa la tête. La poussière rouge du désert souillait son visage énergique.
Devant lui, le puits de pétrole brûlait. La flamme gigantesque pointait droit vers le ciel, comme un dard. Déjà, les manœuvres kurdes ramenaient les restes calcinés des ouvriers surpris par la formidable éruption. Des tentes, montait la mélopée funèbre des femmes karakus.
Les mâchoires serrées, Miller fixa ses compagnons silencieux. Il y avait donc un traître, un criminel parmi eux ! Mais qui ? Pourquoi ?...
Tout proche, le cône étincelant du Nemrud Dagh, le temple-montagne, s'ensanglantait des lueurs dansantes de l'incendie. Impassibles, les colosses de pierre continuaient de monter leur garde millénaire et contemplaient l'horizon de leurs yeux sans regard.