Je m'étais dit qu'il fallait pondre des trucs pour les mômes, des machins plein de tendresse et d'adresse, de bons sentiments et de morale. Je voulais me racheter de ma condition de détrousseur de tiroirs-caisses en scribouillant du conte de fée, de l'histoire pour lardons, du rêve pour gniards...
Que dale ! Fatalitas et Belzébuth ! Pinard et damnation !... Ma plume a dévié lamentablement... Malgré moi, un sort mariole s'est acharné à tout foutre par terre ! Sur le papier, la belle Mélusine devenait une affreuse Carabosse, l'enchanteur Merlin ne faisait plus illusion et se bourrait la gueule avec son pote le Roi Arthur, le Petit Poucet partouzait avec ses frangins et réussissait à corrompre l'Ogre qui, complètement à la masse, finissait par se révéler pédophile comme un prof d'éducation physique ; Blanche-Neige, elle, reniflait sans cesse une poudre blanchâtre et, complètement parano, emmerdait les sept nains en mesurant sans cesse leur sexe... Bref, le  conte n'était pas bon ! Le magicien n'était qu'un faiseur de tours de passe-passe, qu'un comique foireux ! La sorcière ne faisait plus peur à personne !
Je recommençais cent fois des pages sur lesquelles, laborieusement, j'inscrivais : Il était une fois...
Je me demandais pourquoi je n'arrivais pas à écrire de belles et bonnes histoires ; pourquoi je ne pouvais jamais faire dans la dentelle et le bon ton ; pourquoi je dérapais toujours dans le crapoteux et le sordide...
La réponse m'est arrivée bien plus tard... Un jour, j'ai tout découvert ! Tout ! Il s'agissait d'un complot ! Oui, un complot, comme dans les romans, comme au cinoche !...
Dans ma tête, tout était clair pourtant... Je tenais le début d'une histoire simple et honnête. Je savais le nom de la fée et mon héros était un petit garçon qui jouait avec son seau à sable, sur une plage... Que se passa-t-il lorsque mes doigts se mirent à griffonner à toute vitesse ?...

Rolf Kesselring, éditeur, libraire, journaliste et écrivain, a connu les maisons de correction, les prisons, durant une jeunesse tourmentée. Après des études au rabais, des essais dans « l'honnête », il décide de se livrer complètement à sa passion du livre « ... depuis qu'ils sont debout dans les forêts avec de la verdure aux branches, jusqu'à ce qu'on les range dans une bibliothèque ». Pour ce faire, il publie depuis plus de quinze ans des auteurs connus tels que : Gilles Vigneault, Richard Aeschlimann, Topor, Léo Malet, Arrabal, Jean-Claude Forest, Michel Jeury, Jean-Pierre Andrevon, Damon Knight, Pierre Versins, Montellier, Hortense Dufour, Emma Santos, Leiter, Pierre Pelot, Manara, Hugo Pratt, Crepax, Robert Crumb, Gilbert Shelton, André Malby, etc. Après « La 4^e classe », « Putain d'amour », et « Ça commence dans le ventre de sa mère » qui sont des tranches autobiographiques, voici une poignée de contes drôles et tendres, écrits en prison.