Agenouillé à l'abri d'une pile de caisses multicolores, le poing serré sur la crosse d'un pistolet automatique, Bob Morane attendait le moment de passer à l'action. Tranquille, la respiration lente, pas une seule goutte de sueur ne brillait à son front. Son coeur battait à un rythme lent, régulier. Ce qui restait de son smoking, heureusement loué, était changé en guenilles, le bas de son pantalon en dentelles, comme la chemise tachée. Son noeud papillon s'était envolé depuis longtemps. La veste était largement déchirée dans le dos et deux larges entailles, à l'épaule droite, portaient quelques traces sanglantes là où "des hallebardes pas si fectices que ça " avaient frappé ...