Surnommé à juste titre « le Prince de la Terreur », André de Lorde est surtout connu grâce aux pièces qu'il a écrites pour le célèbre théâtre du Grand-Guignol (malheureusement disparu en 1942).

     Mais il est aussi l'auteur de nombreux contes extraordinaires, peuplés de criminels, de fous, de damnés de la vie, de spectres, d'où se dégage une véritable poésie de la peur et de l'épouvante.

     Cet ensemble unique est publié ici pour la première fois.

     Tout le monde connaît, et personne ne connaît, le Grand-Guignol. Tout le monde connaît, puisque le nom du fameux théâtre de l'épouvante a même suscité la création d'un néologisme courant (« grand-guignolesque »), ce qui n'est pas un mince exploit dans une langue qui s'y prête peu (on ne s'en plaint d'ailleurs pas). Personne ne connaît, car il y a beau temps que les pièces du Grand-Guignol n'ont pas été reprises sur scène (sauf erreur de ma part) et que les nouvelles d'André de Lorde (1871-1942), souvent inspirées de ses nombreuses pièces pour le Thêatre du Grand Guignol, n'ont pas été rééditées.

     Ce recueil de quarante-deux (si !) récits réunis par Jean-Claude Bernardo, spécialiste incontesté et incontestable du Grand-Guignol, enrichi d'une appareil bibliographique remarquable (le cinéma, la télévision et la radio n'ont pas été oubliés), permet de remédier à cette situation paradoxale, et pour un prix dérisoire, sans rapport avec la qualité du produit.

     Évidemment, les lecteurs exclusifs d'horreur contemporaine et les amateurs fanatisés de films gore d'aujourd'hui risquent de ne pas trouver leur compte dans les récits d'André de Lorde. On ne s'y éventre pas à tout va, on ne s'y étrangle pas avec des intestins, on ne s'y noie pas dans des bassins de sang. Il en coule bien un peu, du sang, il fallait affoler le bourgeois : quelques yeux creuvés par-ci, quelques tortures africaines par-là. Rien de bien méchant, finalement. Le truc d'André de Lorde, c'est plutôt l'arroseur arrosé, l'erreur judiciaire, le quiproquo tragique, la méprise fatale, du genre erreur sur la personne et sur le diagnostic, si pittoresque dans les salles d'opération.

     Un exemple ? « L'histoire de L'Illustre Professeur Truchard ». Le savant, qui vient d'être élu membre de l'Académie de Médecine, est l'inventeur d'une opération du canal du foie. Certains collègues jaloux contestent les statistiques triomphantes du savant. Son disciple, Rueff, se moque des médisants : l'opération est si sûre et efficace que le professeur Truchard a déclaré lui-même que le consentement du malade était inutile. Et voilà que le professeur tombe malade... du foie ! Il supplie pour qu'on ne l'opère pas, avoue son escroquerie : « L'opération est impossible... J'ai menti... Je suis un misérable... Je vous en supplie... Grâce... Je ne veux pas mourir... »

     Rueff est un moment interloqué, mais il se ressaisit :

     « Il avait affaire à un délire engendré par la peur. Ce n'était pas son maître qui parlait, mais un malade épouvanté par le scalpel. Aussi, sans plus hésiter, fit-il signe aux infirmiers ».

     On devine la suite...

     On imagine André de Lorde souriant malicieusement derrière ses bésicles, car, cela ne fait aucun doute, le maître de l'épouvante était avant toute chose... un maître de l'humour noir.