La bouche lippue de Peter Tosh s'écorna d'un sourire grimaçant : à un mètre de lui se dressait une espèce d'épouvantail enveloppé dans une cape noire : le visage masqué ne laissait apparaître qu'une paire d'yeux qui le fixait d'un regard froid et sinistre.

     — Encore ces foutues hallucinations, grommela-t-il en éructant un rot lourd de huit heures d'alcool éclusé au bar du Blind Pig. Allez, barre-toi, saloperie, dégage !

     Mais l'apparition s'incrustait. Pire, au lieu de se fondre dans les ténèbres d'où elle émergeait, elle se rua sur lui. Tosh eut le temps d'apercevoir une invraisemblable patte de fauve armée de griffes métalliques s'abattre sur sa poitrine. Mais il mourut avant d'avoir eu le temps de jurer de ne plus avaler une goutte d'apple-jack...