Le visage ovale et barbu de Dixie s'éclaira d'un étrange sourire et il s'accroupit. Il avança la main, caressa la pierre ; ses doigts se promenèrent un moment sur la mousse verdâtre qui faisait comme un duvet humide et souple sur le granit. Puis une sorte de frénésie s'empara de lui. Le cœur battant, les yeux révulsés, il se mit à gratter la terre de chaque côté de la dalle.

     C'est alors qu'une petite voix enfantine se mit à marteler ses oreilles, comme un écho de sa conscience indignée.

     — Laisse les morts en paix, disait la voix, tu es fou, ma parole !

     Une heure plus tard, quand Dixie disparut dans la nuit, il laissait derrière lui un étrange rébus : une petite fille étranglée, une tombe profanée, un cercueil forcé...