Avant d'atteindre ce quartier pauvre de la Nouvelle-Orléans, Rourke et ses hommes avaient traversé l'enfer. L'enfer des égouts de la ville, grouillant de rats et sillonnés de hordes de gueux, rongés par la maladie et la haine, détruisant tout sur leur passage, comme pour assassiner leur désespoir.

Rourke poussa un long soupir de soulagement. Dehors, malgré la pluie, des enfants jouaient en poussant des cris joyeux et, dans ce havre de paix, il sentit une douce torpeur l'envahir. Dans le ciel, juste au-dessus de l'immeuble d'en face, évoluait un petit avion, un modèle réduit. Un jouet bien sophistiqué pour les enfants de ce quartier pauvre... Trop sophistiqué !

Rourke se rua sur son fusil. La bombe téléguidée n'était plus qu'à vingt mètres, fonçant sur lui. Il leva son arme et visa. Il avait une chance sur dix.