Sous les épaisses frondaisons de la jungIe ceylanaise, dans un temple où trône Jaggernaut, le Prince des Enfers, les joueuses de sitar égrènent les notes de leurs hallucinantes harmonies. C'est la Sakty-Pudja de printemps, nuit suprême pendant laquelle les bayadères savourent les délices du Nirvana dans une atmosphère d'encens et de benjoin. Cédant à une transe mystique, Mata Hari, l'Œil de l'Aurore, y célèbre les rites illusoires d'une liturgie gravement voluptueuse. Son beau corps ambré ondule, langoureux, drapé dans de fines étoffes lamées d'or qui lui laissent le ventre nu. Il y a en elle quelque chose de la déesse et quelque chose du reptile. Un grand Hindou, sec comme un brahme, et coiffé d'un énorme turban, l'épie dans l'ombre. C'est Sherlock Holmes, le roi des détectives, que personne ne saurait reconnaître, grimé de la sorte. « Ne restons pas là, Maître, murmure Harry Taxon, son élève fidèle. J'ai vu rôder des Thugs, le lacet de cuir entre leurs mains assassines ! »