Morton dévala l'escalier de marbre en trombe, quatre à quatre. II se rua sur la porte d'entrée après avoir traversé le vestibule comme un fou. II s'y heurta presque, tâtonna pour défaire les verrous qui glissèrent les uns après les autres. Il tourna la poignée et essaya d'ouvrir. Impossible.

     La clef... où était la clef ?... Il fouilla dans toutes ses poches avec une incroyable fébrilité. Pas de clef. Où était-elle ?... Où était-elle, Bon Dieu !...

     Il pivota sur lui-même, haletant, et s'appuya au panneau de chêne sculpté. Une vague d'épouvante le submergea, une sueur froide inonda son visage et son corps. Il s'essuya avec le revers de sa manche. Où était donc cette maudite clef ? Où l'avait-il laissée ? Oubliée ?... Là-haut ? Dans sa chambre ? Dans son bureau ? Oui, sans nul doute...

     Mais il ne pouvait pas retourner là-haut. Là-haut il y avait la Chose...