— Mon Dieu, que lui est-il arrivé ? Henri ?

     Péniblement, je me redresse, la tête lourde. Je vois mal. Dans une sorte de trouble. Je suis blessé. Mon genou vient de s'appuyer sur un objet allongé et rond comme un gros tuyau... et c'est dur.

     — Qu'est-ce qui t'est arrivé ?

     — Je ne sais pas.

     Ma mère me serre dans ses bras et ma tête s'appuie contre sa poitrine.

     — Tu vois bien, il n'a pas de mal. Si tu l'avais mieux surveillé...

     — Deux minutes, pour entrer dans la cuisine.

     — Avec les gosses, c'est déjà trop, surtout un gosse comme celui-ci.

     Furieux à mon tour, je donne un coup de pied au tube de fer et pousse un gémissement.

     — Ça me poursuivait.

     Mon père hausse les épaules, se penche et ramasse l'objet.

     — Jamais rien vu de semblable.