À un mètre du chevet de la baignoire encore aux deux-tiers remplie d'une eau parfaitement immobile, savonneuse, il y avait un fauteuil crapaud en cuir blanc. Et sur ce fauteuil se voyait assis à demi allongé, le crâne appuyé au dossier... un squelette !

 

     Un squelette parfait, à l'ossature nette, mais bizarrement saupoudré gris cendré. Il y avait aussi de cette poudre sur le siège et le dossier du fauteuil, et sur le tapis...

 

     Côte à côte, raidis, Léo Saint-Clair, le Nyctalope, et son ami, Gnô Mitang, le grand diplomate japonais, regardaient stupéfaits, ne comprenant pas, doutant de leur raison.

 

     Ou bien leurs yeux étaient hallucinés ou bien ce squelette était celui de M. de Barange, le génial inventeur...

 

     Et malgré son extraordinaire clairvoyance, le Nyctalope ne pouvait imaginer la diabolique, l'odieuse machination préparée de longue main, vers laquelle le mènerait...