John Thomas Rourke scrutait la rue. Il avait admirablement chronométré son affaire : à l'heure dite, la camionnette pila devant la maison. En ordre, mais lestement, le général Brenton, sa fille Anita et madame Deebs, qui ne cessait de vitupérer contre « ce kidnapping odieux » y grimpèrent. Jusqu'ici l'opération s'était déroulée sans anicroche, Rourke en souriait presque. Un cliquetis dans son dos le ramena à la triste réalité. Il avait reconnu ce cliquetis et, s'il ne bougeait pas très vite, le destin allait lui tailler un joli costume, à ses mesures. Et sans retouches...