Paris, en 2024. La tour Eiffel est encerclée par des immeubles en aluminium, on ne trouve plus de papeteries, le bois de Boulogne est une jungle, les pigeons ont envahi les gratte-ciel déserts, mais surtout, les femmes ayant cessé de procréer, la « planète des jeunes » est devenue la planète des vieux. Même la Chine ne compte plus que quelques millions d'habitants.

     Le narrateur, âgé de soixante-dix ans, rencontre dans la rue — spectacle extraordinaire ! — un homme de trente ans, Frédéric Poinsot, père de trois enfants. Il l'aborde et confronte avec lui le présent au passé. Il avait vingt ans en 1974.

     Dans ce roman visionnaire, on retrouve le Dutourd drôle et féroce du Bon Beurre, minutieux des Horreurs de l'amour, et on découvre un Dutourd inattendu, curieusement attendri par la jeunesse et l'enfance.

     La dénatalité subite du début du XXI^e siècle n'est, comme on s'en doute, qu'un prétexte pour Dutourd à parler d'aujourd'hui. A la manière d'un réactionnaire patenté, bien sûr : et si on est bien d'accord avec lui pour fustiger les trous qui défigurent Paris, on ne pourra que sourire à l'énoncé de ses opinions définitives sur la Chine, l'Afrique qui était quand même plus heureuse du temps de la colonisation, les Républiques arabes, la « décadences » des années 60-70 entraînée par la licence des mœurs. Mais quoi ! Le vieux singe fait son numéro, et personne ne peut s'en étonner, à peine moins s'en indigner. Et si sa vision de Paris écroulé, avec sa population au mieux septuagénaire qui continue à vivre à peu près « comme avant » (l'argent a même toujours cours !) a quelque chose de plus surréaliste que de vraiment SF, reste quand même, en sourdine, une petite méditation sur la vieillesse, un regret rose sur les jeunes années, qui rendent un son plus juste et parviennent même à toucher. Mais c'est bien peu !