J'étais mort.
   Je m'étais "mis de côté". J'avais bien rempli le contrat. La précieuse boussole était en route pour Paris. Le gêneur, l'outsider qui la détenait abusivement, venait de voler en poussière.
   Une formidable exaltation s'empara de moi. Jusqu'à lundi midi, je n'étais plus personne ! J'étais mort ? Je n'étais ni mort ni vivant, je n'étais plus David Aurphet et pas encore Michel Padilla. Joie, terreur sacrées ! Pendant quelques dizaines d'heures, il m'était donné de jouir de l'éternité !
   Combien de temps demeurai-je ainsi, à contempler la colline, le ciel, la nuit d'été ? Peu de temps : les pompiers ne lambinent pas, et je perçus dans le lointain l'avertisseur de leur voiture dont le fatigant pin-pon déchira mon extase.