Tout avait commencé par un dimanche ensoleillé de février. Ce jour-là, la mort vint soudain ricaner au nez du petit Joey, sous les traits d'une vieille femmes aux cheveux gris, au visage blafard, aux yeux glauques. « Il faut qu'il MEURE ! » criait-elle d'une voix haineuse.

     Puis le chien du gamin fut massacré tandis que Joey et sa mère échappaient de justesse à un attentat.

     Car la secte tout entière, fanatisée par la vieille folle, était à leurs trousses. Traque infernale dans le cadre glacial des montagne du Nevada. Avec poour gibier Joey, Antéchrist descendu sur terre pour semer la violence et la désolation.

     Et si, après tout, Joey n'était pas un petit garçon tout à fait comme les autres ?