Dosant toujours à la perfection découvertes scientifiques réelles et fiction, Crichton entraîne ses personnages dans un univers aussi effrayant que celui de Jurassic Park et aussi angoissant que celui de La Proie.

     Un roman posthume saisissant.

 

     Une mystérieuse société, Nanigen MicroTechnologies, s'est installée dans les environs d'Honolulu. Officiellement, Nanigen fait de la bioprospection. En réalité, elle s'intéresse de près aux nanotechnologies : elle fabrique des microrobots au moyen d'un mystérieux générateur tensoriel qui lui permet de réduire aussi bien les objets que les créatures vivantes. Grâce à ces inventions, Nanigen découvre dans la jungle d'Oahu des milliards de micro-organismes inconnus. Pour exploiter cette manne prometteuse de nouveaux médicaments vitaux et de profits inimaginables, il lui faut des chercheurs. D'autant plus que ses méthodes ne sont pas sans danger pour son personnel et que son P-DG, Vin Drake, est prêt à vendre son âme au diable...

     Ses dirigeants contactent à Cambridge, Massachusetts, un groupe de sept étudiants en biologie dont chacun se distingue dans son domaine.

     Leur faisant miroiter des outils de travail incroyablement innovants qui les porteront à l'avant-garde de la recherche scientifique, ils les invitent à Hawaï tous frais payés.

     Eric, directeur de Nanigen et frère de Peter, l'un des étudiants, disparaît.

     Arrivéà Hawaï, Peter comprend vite que son frère a étééliminé par Vin Drake, avec la complicité d'Alyson Bender, la directrice financière. Il décide de les confondre en présence des autres étudiants. La confrontation tourne mal. Les étudiants se retrouvent miniaturisés et abandonnés dans la jungle. Face à un environnement hostile, peuplé de créatures gigantesques par rapport à eux, qui ne mesurent plus qu'une douzaine de millimètres, ils n'ont pour se défendre que leurs connaissances de biologistes. En outre, le temps leur est compté. En effet, s'ils ne retrouvent pas leur taille dans les trois jours, tous les êtres vivants miniaturisés meurent de la maladie des caissons.

     Commence alors une course folle contre la montre face à une nature cruelle et sans états d'âme et à un Vin Drake prêt à tout pour se débarrasser de ces témoins gênants...

     Sous une couverture du plus vif écarlate orné d'un splendide cafard en relief avec un minuscule bonhomme sur le dos se présente l'ultime roman de feu Michael Crichton, qui nous a quittés en 2008, le laissant inachevé. Ce n'est pas parce que la poule aux œufs d'or n'est plus qu'il ne faut pas en couver les derniers. Auteur de best-sellers s'il en fut, spécialisé dans le technothriller au point d'en être littéralement l'incarnation, Michael Crichton ne se compare guère qu'à Tom Clancy ; à ceci près qu'il préfère le monde de l'entreprise à celui de l'Armée et du renseignement. Encore fallait-il lui trouver un remplaçant qui soit à la hauteur, susceptible de terminer l'ouvrage laissé sur le métier. Le choix de Richard Preston, qui a déjà plus que fait ses preuves en la matière, s'imposait comme l'un des plus pertinents.

     Le roman dégage bien cette forte odeur de fabrique qui est l'apanage de ce genre d'ouvrage, pensé, conçu dès l'origine pour remplir le contrat avec le lectorat de masse et, par extension, en vue de son adaptation cinématographique. Ce type de roman est un produit, au sens commercial du terme. La personnalité des auteurs se retire autant que faire se peut. Crichton — et Preston — connaissent bien le monde de l'entreprise moderne et ont une grosse culture technoscientifique qu'ils exploitent. « Je vais vous raconter une histoire pleine de cloportes et d'asticots et vous allez aimer ça ! » Le pari n'est pas gagné d'avance. Il faut ce réel savoir-faire que Crichton et Preston maîtrisent parfaitement.

     Ça marche. Oui. Mais on en vient à se demander si de tels auteurs sont bien des écrivains. S'ils font vraiment œuvre littéraire ? Comme l'auteur de « Montez vos placards vous-même », ils connaissent leur sujet, s'expriment avec précision dans une langue claire et intéressent leurs lecteurs. Cette littérature pratique mobilise des quantités d'auteurs professionnels qui gagnent ainsi leur vie sans pour autant être des écrivains. Cette littérature n'est pas littéraire. Et quantité de best-sellers ont la même odeur de colle et de sciure. Est-ce là l'avenir de la littérature populaire ? Peut-être bien. Espérons que non. Les marchands s'en accommoderaient fort bien et s'appuient sur des romans comme ce Micro pour affirmer que le livre est un produit comme les autres. La littérature, qu'elle soit populaire ou bourgeoise, ne demande pas l'effacement de l'écrivain derrière une prose insipide. La bonne bouffe, ce n'est pas la cuisine internationale ! Si l'art culinaire est un art, c'est bien parce qu'il permet d'exprimer une personnalité dans une créativité à nulle autre pareille. Il faut qu'il y ait une communication, voire une communion. Tout le monde se satisfait de la cuisine internationale comme des best-sellers : le contrat est rempli, certes, mais cela suffit-il ? Peut-être à passer le temps d'un vol entre deux restaurants d'aéroport, sonorisé avec quelques-uns des disques les plus ennuyeux de Brian Eno (Music for airports). Que reste-t-il au bout du compte ? Un tel livre a-t-il le pouvoir de nous changer un peu ? En garde-t-on des années durant un souvenir ému ? Non.

     Dans ses meilleurs romans, Crichton s'emparait d'une idée sociale tout juste éclose et la poussait dans ses derniers retranchements, jusqu'à la retourner comme un gant. Pas cette fois. Ici, l'idée de base est qu'en soumettant des êtres ou des choses à des champs magnétiques extrêmes, il devient possible de réduire un homme à la taille d'une fourmi. Le postulat n'est pas davantage capillotracté que ceux de Sphère (de Gregory Benford) ou de Prisonniers du temps (du même Crichton). Une fois l'incrédulité suspendue sur ce postulat de départ, Crichton/Preston s'interrogent à savoir qui investit en attendant retour sur une telle technologie : la pharmacie et l'armée. Ceci posé, ça déroule. Un chef d'entreprise paranoïaque à souhait, des jeunes gens réduits et lâchés dans l'univers des insectes et des araignées...

     Le contrat est rempli. Il ne devrait plus y avoir de roman de Crichton... bof !

     L'écrivain est un créateur, un artiste. Le « à la manière de » est un exercice dont on se demande quel sens il peut avoir vis-à-vis de Michael Crichton qui apparaît davantage comme un excellent artisan qu'un artiste. Il construit, fabrique, grâce à son expérience et son savoir-faire indéniable mais ne crée point, pas vraiment. Du divertissement avec de la matière grise ? Peut-être, mais sans génie en tout cas. La littérature doit permettre au lecteur de s'enrichir en établissant une communication avec l'auteur par-delà l'espace, le temps et les cultures. Pas ce genre de roman. Ce n'est pas, mais alors pas du tout, comme ne plus avoir de livre de Roland C. Wagner, écrivain populaire s'il en fut. La disparition de Crichton n'altère malheureusement pas le potentiel global de la littérature ; elle n'engendre ni manque ni vide. Un autre — Preston — fera actionner le tiroir-caisse. Un moment agréable mais un peu vain en fin de compte.