Choisi parmi l'infinité des univers parallèles et divergents, celui-ci est beau et rassurant, malgré son apparence. La vie n'y a pas de sens. Le passé et le futur n'intéressent personne. Le présent non plus.

     Thierry Van Roy, coureur de fond de l'inutile, chien errant de la galaxie, passe muraille du chaos est un réjoui de la dérive. Il ne sait jamais où il va, il ne va jamais jamais ou il sait. Un vent chargé de neige intérieure l'a poussé en Sibérie noire, il n'en est jamais revenu. Ses restes sont arrivés par la poste, dans une enveloppe à papier bulles : quelques textes de poésie intraveineuse, des photos très noires d'un pays blanc. Une liste de ses préférences : le son des bogies du Transsibérien, se faire lécher le visage par les aurores boréales, court-circuiter les constellations, craquer des allumettes aux esprits.

     Dans « Sibérie Noire », son testament polygraphe, Thierry Van Roy lègue toutes sortes de choses qu'il n'a pas, à des gens qui n'existent pas.