La vibration augmente d’un cran, assez pour agiter la table et faire sursauter un barista qui passait à proximité. Puis l’écran de l’ordi commence à bouillonner. Je cligne des yeux, me dis que ça doit être une hallucination causée par la chaleur. L’écran se met à bomber vers le haut, à ressembler à une enflure convexe, et les lignes de code déformées s’illuminent d’une lueur bleu clair. C’est peut-être une bombe. Peut-être que la fille a décidé de bombarder le café parce qu’il se prétend équitable sans l’être réellement. Ma main cherche machinalement mon téléphone. J’hésite entre composer le 911 et tweeter ce qui se passe.

Né en 1992 au Niger, Rich Larson est considéré comme le nouveau prodige de la science-fiction. Son travail, traduit en une dizaine de langues, a été récompensé par de nombreux prix, dont le Grand Prix de l’Imaginaire 2021.

Émilie Laramée est née dans les Laurentides. Certaines de ses traductions des nouvelles de Rich Larson ont été publiées dans les revues Brins d’éternité, Galaxies et Solaris, ainsi que dans le collectif Futurs (Triptyque, 2020).

    Rich Larson a 30 ans. Il est canadien mais est né au Niger et a beaucoup bourlingué de­puis. Grand rédacteur de nou­velles (sans oublier deux ro­mans inédits, l’un pour un lectorat adolescent, l’autre pour adulte – ce dernier étant an­noncé au Bélial’), Rich Larson est l’une des étoiles montantes de la SF mondiale. Pour preuve, son recueil La Fabrique des lendemains (Le Bélial’) a obtenu le Grand Prix de l’Imaginaire 2021. Rêves de drones et autres entropies est son second recueil. Il est pu­blié par l’éditeur québécois Tryptique, dans une traduction d’Émilie Laramée, et devrait être disponible en France à l’heure où vous lisez ces lignes. Il compte treize textes, dont cinq déjà présents dans La Fabrique des lendemains.

    Dans les mondes de Rich Larson, informa­tique omniprésente, réseaux sociaux intrusifs, modification cérébrale et élévation à la Brin sont la norme. On y croise des IA tristes ou devenues presque folles, des vaisseaux organiques en recherche de symbiotes, des consciences numérisées abritées dans des systèmes informatiques ou dans des corps de serfs volontaires poussés à l’effacement de leur individualité par la misère ou le dé­sespoir, sans oublier des aliens meurtriers dans le plus pur style Men in Black. Mais les histoires de Larson ne sont pas que des rêves/cauchemars techniques. On y trouve aussi une grande part d’humanité, que Larson loge à l’interface entre les miracles de la technologie à venir et les contingences et interrogations éternelles de l’humanité – là donc où le wetware rencontre le hardware.

    Prospectiviste autant que visionnaire, Lar­son pointe les dérives de notre temps, que la technologie accentue mais qu’elle ne crée pas. De ce point de vue, le premier texte, « Les Quinze minutes de la haine », s’il pouvait sembler déjà vu jusqu’à récemment, pro­voque une étrange sensation lorsqu’il est lu peu de temps après l’affaire Kurt Zouma, ce lynchage twitto-médiatique boursouflé qui suivit la publication de coups portés par le footballeur à son chat. Même représentation d’un réel amplifié avec « Corrigé » et ses thérapies de conversion neuro-administrées, ou le traitement extrême de la pédophilie imaginé dans « Salis­sure ». On appréciera aussi les désespoirs jumeaux de Cu et Bébé dans « De viande, de sel, et d’étincelles », ou la folle « Soirée en compagnie de Severin Gry­mes ». Dans cet océan de dysfonctionnements sociétaux, l’amour raconté dans « La Petite marchande d’air » fait l’effet d’une bouffée d’air pur, comme celles que vend l’héroïne chanceuse de l’his­toire.

    L’ensemble est assurément bon, même s’il contient aussi un ou deux textes anecdotiques. Néanmoins ce recueil souffre de deux problèmes sans doute rédhibitoires. D’abord, il n’est pas traduit en français mais en québécois, ce qui rend certaines pages confuses – voire involontairement drôles. Ensuite, et ce n’est pas lié au québécois, la traduction est balourde et pataude. Elle enlève toute énergie à ces textes et donne l’impression qu’ils sont le fruit des efforts d’un auteur con­sciencieux mais débutant. Dommage. Très dommage.

Éric JENTILE
Première parution : 1/7/2022 dans Bifrost 107
Mise en ligne le : 14/4/2025