Dès que Marc ouvrit la porte, le grand corbeau s’engouffra immédiatement par le passage et, l’instant d’après, les derniers doutes du nomade s’évanouirent. À moins de cinquante mètres de la roulotte, de nouveaux spectres s’approchaient lentement, et le vagabond en dénombra une bonne trentaine. Leur aspect était si proche de celui des derniers fantômes qui lui étaient apparus qu’il crut d’abord avoir affaire aux mêmes. Cependant, s’ils portaient les mêmes costumes typiques des puissants du monde d’avant la guerre, si leurs yeux brillaient du même éclat malsain, il ne reconnut aucun visage, puis il remarqua que ces spectres-là étaient beaucoup plus matérialisés. En effet, on ne voyait pas à travers leurs corps, au point que, sans leurs yeux à l’éclat si peu naturel, il aurait été tout à fait concevable de les prendre pour des humains incarnés.

Alors que la France n’est plus que ruines, rallier les terres méridionales du pays dans une roulotte bricolée et tirée par deux chevaux n’est pas une mince affaire, surtout si les caprices du destin vous collent dans les pattes une jeune femme dont les ancêtres étaient des inconditionnels de la roulotte hippomobile. Se retrouver, en prime, affublé d’un corbeau futé et bavard n’est pas non plus une sinécure. Cependant, ça peut se révéler bien utile lorsque, des décombres informes de ce qui fut autrefois des villes et des villages, surgissent des individus blafards qui n’ont pas l’air tout à fait vivants.