D'abord, il y a le musée et ses animaux empaillés, parfois difformes, parfois truqués. Un musée sans visiteurs dont les couloirs d'accès ont été fermés au fil de fer barbelé... Et puis il y a la maison, entourée d'une muraille qui l'isole de la ville. Une maison dont le parc, envahi par les mauvaises herbes, se transforme peu à peu en jungle. Une maison où l'on vit comme sur une île déserte, loin du monde, dans l'attente des ténèbres, dans la pratique d'étranges rituels nocturnes. On y dort mal, on y est poursuivi par des reves insoutenables, comme si la demeure vous communiquait peu à peu sa fièvre, sa maladie...

     Son venin...