Tipton s'arrêta net. Immobile, il se demanda un moment ce qui l'avait amené à faire halte sur cette piste perdue de l'île Kodiak, au large de l'Alaska, qu'il connaissait comme sa poche. Il se sentit vaguement étourdi, sans trop savoir pourquoi. Puis il comprit : c'était ce gros rocher couvert de mousse, devant lui, sur sa gauche :

   Il ne le reconnaissait pas.

   Il y eut ensuite l'orchidée, et les arbres : si les feuilles des mélèzes étaient toujours vertes, elles avaient perdu une bonne partie de leur sous-dominante bleuâtre ; leur verdeur était plus fraîche, plus vivace.

   La situation alla en empirant au fur et à mesure de sa progression : arbres et plantes continuaient de changer. Jusqu'à la qualité de la lumière qui devenait étrange, douce, à l'éclat presque caressant, ce qui était aussi anormal pour Tipton que si, à un tournant de la piste, il s'était retrouvé au milieu de la foule bruyante de Times Square.

   La nuit tombait. L'homme continua de marcher, d'un pas ferme et décidé, tous ses sens en alerte, des données à la fois confuses et totalement impossibles à admettre se bousculant dans son cerveau. Quelque chose commença de se dérouler dans le tréfonds de son subconscient, une chaîne de symboles, un schéma, une relation, une...

   Une carte menant nulle part. Tipton sentit le changement l'engouffrer au moment précis où la formule complète jaillit dans son esprit.

   Dès l'instant où son cerveau trébucha sur la formule, il se retrouva...

   Là.