Elle marchait dans cette ville immense, tentaculaire, inconnue. Elle allait au hasard, traquée, perdue, ne sachant si ces étrangers qu'elle croisait n'allaient pas la reconnaître pour ce qu'elle était, la montrer du doigt, se jeter sur elle, la détruire.

     Mais qui était-elle ?

     Il y avait pas si longtemps qu'elle se posait cette question. Une question sans réponse.

     Elle était P.L.U.M. 66-50. Elle n'était rien !