Il faisait nuit, et on le transportait.

La légère brise qui agitait les feuilles sèches de zrilm paraissait d'une fraîcheur engourdissante à sa face fièvreuse. Les étoiles flottaient, assombries par un rideau tourbillonnant de fumée et de brouillard.

L'air était pur sur Branoff 4.

Les nuits étaient claires ou nuageuses et il n'y avait pas de brouillard.

Il cligna des yeux, et le brouillard ne disparut pas.

Il éprouva une nouvelle sensation : au loin, comme au travers d'une sorte de brouillard différent, il entendait chanter.

Impossible ! songea-t-il.

Les olz ne savent pas chanter !

Ils n'ont pas de culture !

Mais la chanson continuait, solennelle, émouvante, d'un rythme exaltant.

Un déversement d'émotion exprimé dans un chant libre de toute contrainte.

Il se souvenait seulement du javelot arrivant sur lui. A travers le brouillard, il regarda la nuit étoilée, il écouta la chanson des olz et décida qu'il était mort.

     La classique histoire des observateurs de la civilisation galactique sur un monde en voie de développement, mais dont la déontologie interdit toute intervention dans le cours de l'histoire. Arrive un jeune aspirant qui, épris de justice, va tenter d'outrepasser les règles pour tout bouleverser. On est loin ici des nouvelles brillantes et un peu absconses auxquelles Lloyd Biggle nous avait habitués : le récit au contraire est linéaire, classique, rigoureux, et la société décrite l'est avec un extrême souci de vraisemblance sociologique, ce qui fait des Réparateurs un modèle de récit anthropologique, de valeur presque égale à, disons, La main gauche de la nuit. Pour cela, on se devait de signaler ce roman dont la traduction date de plus d'un an, et qui était passé complètement inaperçu, même si sa signification idéologique peut sembler fort ambiguë.