Nature pourrie. Bob Morane se maudit d'avoir enfilé une paire de simples mocassins. L'herbe haute du bord des chemins a détrempé le bas de ses jambes de pantalon et ses chaussettes blanches en moins de cent mètres. Le jour n'est pas encore bien éveillé et Bob non plus, à vrai dire. Sans doute, tapi dans l'ombre de quelque porche délabré du bourg triste, un spleen baudelairien le guette et ricane déjà. L'humidité s'impose en reine, sans invite.