Je n'ai plus de chez moi... II y a des millénaires que tous les gens qui m'ont connu sont morts... Tout de même, c'est dur, mais après tout, je suis un soldat habitué à faire face... Machinalement, je vérifie mes armes...

     Mon ceinturon... Dans son étui, un pistolet-mitrailleur... Mon Laser... Un Paralysateur... Suspendues à des crochets, douze grenades enveloppantes.

     La boite carrée de mon compensateur de gravité... Machinalement, ma main remonte jusqu'aux revers de ma combinaison spatiale, sur lesquels sont accrochées des épingles irradiantes... Six...

     Elles peuvent me donner un avantage décisif si jamais je devais me trouver en mauvaise posture.