Pendu par les pieds à la poutre du plafond, Zonberg tournoyait au bout de sa corde comme une longue saucisse sèche.

     — Crois pas, sale Youpin, que tu vas crever comme ça. Une mort douce, ça se mérite. Seul un bon chrétien y a droit. Mais les gens de ta race, c'est des rats, ils portent en eux la malédiction comme les moustiques le paludisme. Sa race ? Zonberg faillit éclater de rire en entendant cette litanie chargée d'une haine venue du fond des temps. Rien n'avait donc changé sur ces rives du Mississippi ?

     Brusquement la corde se détendit et Zonberg plongea la tête la première dans un chaudron d'eau bouillante.