Un printemps radieux. Un couple qui s'aime. Une maison de rêve dans le Connecticut. Et puis, par le courrier du matin, le catalogue.

     Elle n'y touchera pas. Sam le lui a interdit — d'une voix qui n'était plus la sienne — avant d'aller le jeter au feu. Et de prendre Joanne dans ses bras, désespérément dans ses bras, comme si...

     Car le catalogue brûlé revient chaque matin, au courrier. Rouge sombre. Intact. Sans qu'on puisse savoir qui l'envoie, et surtout à qui il est destiné...

     Et tous ceux qui le regardent sont aspirés dans une terreur sans retour — une terreur plus grave que celle de la mort...

     En tous cas sachez-le : d'une certaine façon, le catalogue est déjà chez vous.