Minuit une.

     Le vol 29 d'American Pride devait emmener ses passagers de Los Angeles à Boston. Mais il y a eu un léger dysfonctionnement. Une distorsion temporelle. Et ils ne sont désormais plus que dix à bord. Tous les autres ont disparu — même l'équipage — , évanouis dans une autre dimension. Heureusement, Brian Engle, qui est pilote, devrait pouvoir les tirer de là. Oui, mais là, où est-ce ? Quand est-ce ? Et ce bruit sourd qui s'approche...

     Minuit deux.

     Les écrivains aussi ont des cauchemars. Et pour Mort Rainey, le cauchemar a commencé ainsi : « Vous m'avez volé mon histoire. » Difficile de prouver son innocence quand les preuves disparaissent toutes seules. Difficile de garder la raison quand on ne sait plus soi-même si l'on dit vrai.

     Car la raison, passé minuit, n'est plus qu'un souvenir.

     Stephen King

     Universellement reconnu comme le grand maître de l'épouvante (Simetierre, Shining, Ça), de la S-F et de la fantasy (Les Tommyknockers, La Tour Sombre), il sait aussi se faire le critique virulent de la société libérale américaine (Marche ou crève), évoquer les affres de l'adolescence (Carrie) ou relever le défi du feuilleton (La ligne verte).