Ils sont en boîte. Ils sont conscients. Ils peuvent même vous parler et vous écouter : la technologie fait des miracles. Vous pouvez en recueillir un chez vous ; il vous tiendra compagnie. Un cerveau humain de quarante ans avec tous ses souvenirs, c'est une présence, bientôt peut-être un ami. Mais pensez-y bien : ce cerveau aurait dû être greffé dans le corps d'un bébé de six mois. Alors, mettons-nous à la place des "vivants" : à quoi bon avoir un bébé quand on sait que son cerveau sera jeté aux ordures au bout de six mois ? Alors, la natalité diminue et les immortels restent en conserve. Je ne serais pas étonné que votre ami en boîte pense à vous. Votre corps l'intéresse. Et il a le temps.

 

Michael Coney, né en 1932, est un écrivain anglais qui a résidé tour à tour aux Antilles et au Canada. Depuis ses débuts en 1969, il s'est imposé comme un auteur à l'imagination fertile, sans égal dans l'art de renouveler des thèmes classiques – les planètes étrangères dans Rax, les univers parallèles dans Charisme. Chez lui, le souci de l'efficacité s'allie heureusement à une dimension poétique à la Ballard.