Un sanglot racle la gorge du jeune homme.

     — C'est fini... Elle est morte... Je ne la verrai plus.

     — Jacques...

     Lemoulin se retourne, foudroyé.

     Elle est là.

     Edwige, dans une robe pailletée noire, qui jette des lueurs de nuit.

     Souriante, plus séduisante que jamais, elle vient d'entrer dans le studio où il habite seul, dont toutes les issues, croyait-il, sont fermées.

     Le malheureux garçon, au comble de l'émoi, alors qu'il vient d'apprendre la mort subite de la bien-aimée, la voit, la sent contre lui, et cette bouche frémissante s'écrase sur la sienne.

     — Edwige...

     — Non... Pas Edwige... Il n'y a plus d'Edwige... Il y a Méphista...

     Et elle frappe. Le poignard a jailli, on ne sait comment.

     Méphista le regarde agoniser.

     Une lueur venue de l'enfer danse au fond de ses grands yeux noirs.