« Tout est question de mémoire. »

     L'incipit de La Maison Gandolfi annonce un récit aux marges du romanesque, qui, sans renier les lois de la fiction, se met dans l'influence de la psyché, des enfouissements du subconscient.

     Ou comment une maison du Paris de 1910, dans laquelle il faut monter au second étage pour accéder au rez-de-chaussée — comment cette improbable construction instille dans l'esprit de celui qui l'occupe le temps d'un été des désordres existentiels. Se nourrissant d'énigmes mathématiques, l'étrange habitation vient infecter les règles de l'architecture par les manœuvres occultes du terrible architecte Gandolfi, dont personne n'a gardé le souvenir.

     Qui est Alberto Diaz, l'élégant Sud-Américain, ami de l'aviateur Santos-Dumont et d'un président de la république, et dont l'ombre se profile tout au long du récit ? Le maître d'une cérémonie sans dieu ? le persécuteur d'insondables mélancolies ? celui qui parle le dernier ?

     Et Clarisse, la « gouvernante » dont le regard a la couleur des myosotis et qui frappe toujours deux coups discrets avant d'entrer ?...

     La maison de la rue de Bellechasse, entre la Seine et les ministères, nous entraîne avec son occupant dans les souterrains de l'être, là où souffle un air raréfié. Nous faisant voir un monde qui n'est plus celui de saint Augustin, elle offre une sortie, le moyen de s'arracher aux marais de l'absurde, aux passions neurasthéniques, aux amertumes nihilistes.

     Postulat euclidien, précis de géométrie de l'être, La Maison Gandolfi ne laisse personne en paix.