Le cheval d'Elric était comme hypnotisé. L'albinos mit pied à terre avec un juron et leva le bras pour se protéger les yeux.

Comme jaillissant d'un soleil devenu fou, tombaient vers lui d'énormes formes qui semblaient continuer à se battre jusque dans leur chute. Bientôt, à des lieues à la ronde, dans une lumière qui avait viré au rose sanglant, le paysage fut Jonché de titans. Elric apercevait des écailles d'airain, des plumes argentées, des yeux d'insectes d'une beauté hideuse, des corps et des visages à demi cristallins. Malgré son expérience, il ne parvenait à se représenter ni l'immensité de la bataille qu'ils fuyaient, ni la puissance de cette armée dont le moindre soldat devait appartenir à l'aristocratie de l'Enfer. Car c'étaient là des Seigneurs du Chaos. De cela au moins il était certain.

« – J'ai assisté à quelques miracles au cours de mes voyages, fit une voix derrière lui, mais c'est la première fois que je suis témoin d'une pluie d'anges ! »

Elric se retourna.

« Je suis le comte Renark Von Bek, reprit l'inconnu. Auriez-vous, comme moi, été entraîné contre votre gré dans quelque maudit vortex ? »

 

Né en 1939 près de Londres, Michael Moorcock devient écrivain professionnel à seize ans, trouvant également le temps de jouer de la guitare et de diriger des revues de B.D. Chantre de la New Wave, maître de l'heroic fantasy et prophète d'une fin du monde goguenarde et bariolée, il n'est à l'aise que dans des univers décadents et baroques où il invite volontiers ses amis, n'hésitant pas à leur prêter – le temps d'une nouvelle – Jerry Cornelius ou aujourd'hui Elric.