Aussitôt, Arlyada s'était mise en marche vers lui. Lentement. Très lentement. Avec une lenteur un peu exaspérante.

   Arlyada ou Lay... Ou le fantôme de Lay... Qui était-elle au juste ?... Mais peu importait...

   Elle arrivait, d'ailleurs. Elle était là.

   Elle s'était arrêtée à un mètre environ de lui et le regardait en souriant.

   Carlson se dit qu'il n'avait pas réagi assez vite, qu'il avait perdu inutilement un temps précieux à contempler cette apparition surprenante. Et il eut en même temps conscience du ridicule de sa position, ainsi recroquevillé dans les hautes herbes et les arbustes maigres du maquis, ramassé sur lui-même comme un félin aux aguets.

   Quel chasseur était-il ?

   Ou quel gibier ?...