Robert Sheckley est probablement le Mark Twain du XXe siècle. En tout cas, depuis plus de vingt ans, il demeure le seul auteur de science-fiction capable de décrire la fin du monde du point de vue d'un provincial égaré dans un Luna-Park cosmique et de faire virevolter ses personnages entre des galaxies d'artifice comme s'ils étaient les billes d'un billard électrique.

Pas sérieuses certes, mais souvent poignantes, ces treizes nouvelles pour la plupart inédites en français, où l'on se fait la cour par robots interposés, où la machine à explorer le temps tisse un labyrinthe inextricable, où le ciel et l'enfer échangent leurs stratégies, et enfin où la grandiloquence de l'anticipation de bazar se dissout dans une encre acide ou vient crever sur un éclat de rire.

Au passage, Sheckley pose quelques questions fondamentales. Ainsi : Qu'est-ce que la vie ? Et à découvrir sa réponse, on se dit qu'il a peut-être été le maître à penser de Woody Allen.